By Michael Moorcock

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Une fillette de six ans environ. Corum s’inclina et recueillit les morts un par un, pour les porter dans le feu qui les consumerait. Puis il retourna près de son cheval. Le Mabden blessé lança un appel. Corum s’immobilisa. Ce n’était pas l’accent habituel des Mabdens. � Au secours, maître ! » C’était la langue liquide des Vadhaghs et des Nhadraghs. Un Vadhagh déguisé en Mabden pour échapper à la mort ? Corum revint sur ses pas, menant son cheval à travers les volutes de fumée. Il examina le Mabden.

Corum fronça les sourcils et alla se laver les mains et le visage dans l’eau fraîche du ruisseau. Il s’immobilisa, l’oreille de nouveau tendue. Un choc sourd, un raclement. Un bruit métallique. Il lui sembla entendre une voix qui criait en aval, regarda dans cette direction et crut saisir un mouvement. Corum retourna à l’endroit où il avait laissé son équipement. Il ramassa son casque, l’ajusta avec soin, boucla son ceinturon porte-épée à sa taille, passa la lanière de la hache sur son épaule de façon que l’arme lui pende derrière le dos.

Toutefois, il renifla la fumée. Il franchit d’autres lignes d’arbres ; maintenant, la fumée lui piquait les yeux et la gorge et il apercevait au travers quelques formes noires. Il franchit le dernier cercle de peupliers et éprouva un début d’étouffement quand la fumée lui emplit les poumons. Il s’efforçait, de ses yeux humides, de reconnaître les formes sombres. Des roches hérissées, des tas de pierres, du métal gondolé, des poutres brûlées. Le Prince Corum voyait une ruine. Et c’était sans nul doute celle du château de Crachah.

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